Five o'clock tea

Sa mamie prenait le thé à cinq heures. Elle, elle se prend la chatte à la place. Dès que la tasse touche la porcelaine, elle glisse déjà les doigts sous la nappe. Ses doigts glissent sur ses lèvres trempées, trouvent son clito gonflé et appuient. Un petit bruit lui échappe — mi-soupir, mi-défi. Ses cheveux blonds lui tombent devant un œil pendant qu’elle avance le bassin pour mieux frotter. Elle fait descendre sa culotte le long d’une cuisse, puis de l’autre, la laissant pendre à sa cheville. L’air froid sur sa peau mouillée et elle écarte encore plus les jambes, deux doigts qui s’enfoncent avec un bruit mouillé qui semble fort dans le silence. Sa main libre attrape son petit sein, pince le téton durci à travers le coton fin, et son dos se cambre tout seul. Chaque coup de doigts fait monter la vapeur du thé en volutes paresseuses. Elle se doigte plus profond, sa paume qui claque doucement contre son clito, sa respiration qui raccourcit. Ses jambes tremblent sur la chaise, ses genoux tombent ouverts comme une invitation que personne n’est censé voir. Quand le premier spasme la serre, elle se mord la lèvre, puis lâche quand même un gémissement brisé. La porcelaine reste intacte. Cinq heures, c’est pour ses doigts maintenant, et ils continuent de bosser jusqu’à ce que ses cuisses tremblent et que la chaise grince sous le rythme régulier et trempé.