Home alone

Elle s'étale sur le billard comme s'il avait été fait pour elle, la feutrine bleue froide contre sa peau chaude. Ses seins s'écrasent quand elle se penche, puis se libèrent quand elle se redresse, leur poids doux qui balance à chaque mouvement. Elle ignore la boule blanche. Une main glisse entre ses cuisses, les doigts déjà trempés, et elle rit dans sa barbe, grave et cochonne, parce que le seul jeu qui l'intéresse commence quand elle écarte plus grand et trouve exactement la pression qu'il lui faut. Ses tétons durcissent sous le fin haut. Elle pince l'un d'eux, le roule, sent le choc descendre direct jusqu'où ses doigts vont plus vite maintenant. La salle vide reste silencieuse. Juste le bruit de sa respiration, des petits soupirs aigus quand elle retombe sur le bon spot encore et encore. Elle monte sur la table, genoux posés sur la bande, bassin qui balance. Son autre main rejoint la première, deux doigts qui entrent, le pouce qui travaille son clito en petits cercles serrés. Elle se mord la lèvre, puis lâche le gémissement, brut, affamé. La table grince sous elle. Elle s'en fout. Les yeux à moitié fermés, la bouche ouverte, elle poursuit la chaleur qui monte entre ses jambes jusqu'à ce que ses cuisses tremblent et qu'elle jouisse fort, dos cambré, la voix qui se brise sur un seul mot qui sonne comme du soulagement.