Night shift

Derrière le comptoir, la lumière est tamisée et les verres sont tous secs. Plus un client. Elle s’adosse au bois frais, glisse la main sous sa jupe. Ses doigts longent le bord de la dentelle, puis passent dessous. Sa respiration s’accélère. Un doigt tourne, s’enfonce. Le silence est coupé par des bruits humides et discrets. N’importe qui pourrait entrer d’une seconde à l’autre, et cette idée la fait appuyer plus fort, les hanches qui ondulent contre sa paume. Elle se mord la lèvre, les yeux mi-clos, excitée à l’idée d’être surprise pendant que ses doigts vont de plus en plus vite et de plus en plus profond.