Red fever

Elle a dit que le rouge c'était la couleur qui collait à sa chaleur, alors elle est venue le prouver. La robe colle à sa peau dans cette teinte brûlante, mais elle s'en débarrasse vite. Ses doigts fins attrapent les bords, font glisser le tissu de ses épaules. En dessous, de la dentelle rouge vif serre ses seins et remonte haut sur ses hanches. La culotte est minuscule. Sa peau ressort chaude contre cette couleur. Elle se retourne une fois, laissant la lumière caresser sa courbure dans le dos et le galbe de ses fesses. Puis elle arrête de jouer avec les fringues. Elle s'assied au bord du lit, genoux écartés. Une main descend, glisse sous la dentelle. L'autre attrape un sein, le pouce effleure le téton jusqu'à ce qu'il pointe. Sa respiration se coupe, devient plus profonde. Ses doigts tournent en cercles lents, puis plus vite. Les bruits mouillés commencent bas et réguliers. Elle se mord la lèvre, ses hanches roulent pour suivre le mouvement de sa main. La chaleur se voit partout — sur sa peau rouge, ses cuisses ouvertes, sa façon de plisser les yeux quand elle appuie plus fort. Elle continue, cherche ce moment intense, respire fort en le vivant, et ne détourne jamais le regard.