Wet riding

Elle file au garage dès qu'il a le dos tourné. La moto attend sous l'ampoule nue, le chrome qui brille. Elle monte dessus. Ses cuisses s'écartent sur le cuir. Le fantasme revient toujours pareil : eux deux qui filent sur une route déserte, le vent dans les cheveux, et ils s'arrêtent quelque part où personne peut les trouver. Rien que d'y penser, elle mouille. Elle bouge les hanches une fois, lentement, et sent la couture de la selle appuyer sur sa chatte. Un autre passage, un peu plus appuyé. Le jean devient humide. Elle frotte plus fort, cherche la friction, ses cheveux blonds qui tombent devant ses yeux pendant que le garage silencieux se remplit du bruit du cuir qui grince sous elle. Elle se mord la lèvre, va plus vite, cherche le plaisir qu'elle ne trouve qu'ici.