Denim babe

Le jean colle là où il faut. Le jean taille basse moule parfaitement le galbe de ses fesses, la veste arrive tout juste à contenir ses seins lourds et ronds qui tendent le tissu usé. Elle tourne sur elle-même, lentement, juste ce qu'il faut pour que les coutures tirent. Puis elle commence à taquiner : la fermeture descend d'un centimètre, pause, encore un centimètre. Ses tétons effleurent l'air frais quand la veste s'écarte, elle la laisse glisser de ses épaules jusqu'au sol. Le jean suit. Elle défait le bouton, descend la ceinture sur ses hanches, le tissu frotte doucement contre sa peau pendant qu'elle le retire. Rien en dessous. Elle en sort, maintenant il ne reste que le souvenir du coton bleu sur sa peau rosée et nue. Elle prend un sein dans sa main, son pouce tourne autour du téton durci, puis sa main descend plus bas. Ses doigts glissent entre ses cuisses, s'écartent, entrent, tout mouillé et glissant. Son souffle se coupe. Elle s'allonge sur le lit, les jambes ouvertes, le jean oublié à ses pieds, les yeux mi-clos, la main qui va et vient dans un rythme régulier et affamé.