Babes in Black

Frida et Kari ne portent que de la dentelle noire. Elles tournent l'une autour de l'autre sur les draps de soie, les yeux rivés, la respiration déjà courte. Leur lingerie colle comme une seconde peau : fines bretelles, bonnets minuscules, ce noir qui avale la lumière. L'une d'elles sourit la première. Elle tend la main, suit la courbe de la hanche de l'autre, puis la pousse vers le bas. Les cuisses douces s'écartent. Des doigts glissent sous la dentelle et trouvent la chaleur mouillée. Les langues se rencontrent, lentes et profondes, goûtant la même envie. Les mains écartent les bretelles. Les tétons durcissent sous des lèvres expertes. Les corps se collent, frottant à travers le tissu si fin qu'il finit trempé. Chaque mouvement reste volontaire. Une jambe s'accroche à une hanche. Les hanches roulent. Les gémissements sortent, graves et sales. Elles savent exactement où toucher, avec quelle force, combien de temps. La dentelle noire reste en place, tordue, tirée, ignorée. Elle encadre chaque centimètre qu'elles découvrent. Peau contre peau. La chaleur monte. La pièce se remplit du bruit mouillé des doigts qui travaillent les replis glissants, du hoquet net quand l'une jouit. Elles ne se pressent pas. Elles savourent. Et quand c'est fini, l'image reste : deux femmes en lingerie noire, les corps encore tremblants, le genre de vision qui te suit jusque dans le sommeil et te réveille dur.