Zafira can't change

Zafira débarque au bureau en tenue pro, chemisier et jupe qui moulent ses formes, ses gros seins qui tendent le tissu. Elle est censée décrocher le téléphone, classer des dossiers, sourire pendant les réunions. Dix minutes plus tard, ça commence à la démanger entre les cuisses, une chaleur humide qui pulse à chaque fois qu’elle croise les jambes. Elle regarde l’horloge. Si elle s’en occupe maintenant, elle pourra se concentrer après. Simple calcul. Le chemisier tombe en premier, boutons qui sautent, puis la jupe. Les bas restent. Elle grimpe sur le bureau, le bois froid sous ses fesses, les jambes bien écartées. Ses doigts foncent direct sur sa chatte trempée, deux qui s’enfoncent pendant que son pouce tourne autour du clito. Elle se doigte lentement, hanches qui roulent, souffle qui se coupe chaque fois qu’elle va au fond. Son autre main serre un gros sein, pince le téton jusqu’à ce qu’il pointe dur. Son jus dégouline sur ses doigts, coule sur le bureau. Elle ne se presse pas. Elle continue juste à travailler sa chatte dégoulinante jusqu’à ce que la démangeaison disparaisse et qu’il ne reste que ce rythme cru et affamé de sa propre main.