Take me to the water

Chaque week-end, c’est le même rituel : ils louent le yacht. Dès que le port disparaît à l’horizon, les costumes tombent. Deux blondes en triangles rayés se collent l’une à l’autre, langues qui glissent sur les clavicules, doigts qui passent sous les élastiques. L’air salé colle à la peau pendant que le moteur ronronne et que le pont bouge sous leurs pieds nus. L’une écarte le bas du bikini, expose les lèvres déjà mouillées et passe la langue d’un coup. L’autre se cambre, les fesses contre la rambarde, et se frotte en arrière pour en demander plus. Chaque coup de langue arrache un gémissement. Elles changent de place sans s’arrêter, une s’assoit sur le visage de l’autre pendant que la coque fend l’eau. Les doigts vont et viennent, les langues tourbillonnent, le jus dégouline sur le bois chaud. Là-bas, personne pour les voir sauf le ciel et le bruit du moteur, et elles en profitent sans retenue.