Queen of harem

Elle bouge comme si la pièce lui appartenait déjà. Les hanches d’abord, les épaules relâchées, ce balancement facile de la colonne qui dit qu’elle sait exactement combien de temps tu vas tenir. La brune se tient droite, la peau chaude sous la lumière tamisée, les yeux sombres qui te suivent comme une proie qui a déjà lâché prise. Rien de timide chez elle — elle descend le tissu sur ses courbes assez lentement pour faire mal, les seins lourds, la taille marquée, les hanches assez larges pour te donner des envies. Ses doigts trouvent la chaleur entre ses jambes avant que le dernier bout de tissu touche le sol, déjà trempés et prêts, et elle ne cache même pas le bruit mouillé qu’ils font. Les jambes écartées, un genou sur le coussin, l’autre pied bien ancré, elle se branle sans pitié. Chaque mouvement de poignet lui arrache un gémissement rauque, mâchoire relâchée, bouche ouverte, yeux mi-clos mais qui ne te lâchent pas. Elle ne joue pas un rôle. Elle te provoque à t’approcher, à prendre le relais, à prouver que tu peux faire mieux que ses doigts qu’elle a déjà enfoncés en elle.