Sandy Claus' workshop

Sandy Claus a son propre atelier, loin du Pôle Nord. Elle prépare les cadeaux elle-même, en les emballant dans de la peau et de la soie. Ses cheveux blonds lui tombent sur les épaules pendant qu'elle passe d'une table à l'autre, les hanches qui bougent, ses fesses bien rondes encadrées par les fines brides d'un lingerie qui cache presque rien. Elle s'arrête, la main qui glisse sur la courbe de sa fesse, les doigts qui suivent la dentelle avant de se glisser entre ses cuisses. Le tissu s'écarte facilement. Elle se touche lentement, la respiration courte, les yeux fixés sur la caméra comme si elle savait exactement ce que tu fais avec ta queue. Chaque mouvement fait durer le moment. Elle écarte, appuie, fait des cercles, les hanches qui vont et viennent contre sa main, la petite culotte tirée sur le côté, la couleur vive qui tranche sur sa peau pâle. Sa main libre attrape un sein, le pouce qui roule sur le téton jusqu'à ce qu'il pointe dur sous la dentelle. Elle sourit, se mord la lèvre, enfonce deux doigts plus profond. Le bruit mouillé est discret, intime, le genre qu'on se rapproche pour entendre. Elle accélère, les cuisses qui tremblent, les fesses qui se contractent à chaque coup de poignet, jusqu'à ce que son souffle lâche et que son corps se serre dans une longue pulsation parfaite.