Private teacher

Je me suis inscrite à des cours particuliers parce que mon père a insisté. Le prof avait l'air plus âgé, sûr de lui, le genre d'homme qui prend toute la place dans une pièce. Dès qu'il est entré, les formules sont parties en fumée. J'ai vu ses muscles bouger sous sa chemise et j'ai tout oublié. Aujourd'hui, il s'est penché par-dessus mon épaule, son souffle chaud dans mon cou, et sa main s'est posée sur ma hanche. J'ai reculé sans réfléchir. Il a compris. Ma jupe a remonté, ma culotte a baissé, et sa langue a trouvé le petit trou serré entre mes fesses. Un cercle lent et mouillé, puis un doigt qui s'est enfoncé. J'ai gémi, et ce son m'a fait m'ouvrir encore plus. Il s'est levé, a sorti sa queue, m'a laissé la goûter d'abord — chaude, lourde sur ma langue — avant de me retourner, d'écarter mes fesses et de me pénétrer. La sensation d'étirement était brûlante et douce à la fois. Chaque coup de reins me faisait oublier un nouveau problème. J'ai joui en tremblant autour de lui, sa main d'homme plus âgé agrippée à ma taille pendant que les feuilles de cours restaient éparpillées par terre.