Fistful of memories

Elle y pense encore, à ce voyage. L’endroit n’avait rien à voir là-dedans. C’était ce qui s’est passé dans sa chambre, tard le soir, les rideaux ouverts, le miroir en face. Elle s’est allongée sur le lit, genoux pliés, et a commencé doucement. D’abord les doigts, bien glissants, qui s’enfonçaient un peu plus à chaque coup. La sensation d’être étirée lui plaisait, de mieux en mieux. Elle regardait sa main disparaître, quatre doigts, puis le pouce qui rentrait. Ses fesses se soulevaient du drap quand elle passait le plus large, le poignet qui bougeait, le souffle coupé. Quand tout le poing est enfin rentré, elle a eu la bouche grande ouverte mais aucun son n’est sorti. Juste la chaleur. Juste le souvenir de cette sensation d’être pleine, de voir son poignet serré par son propre trou, et de rester comme ça un moment, à bouger doucement, à en profiter. Cinq doigts à l’intérieur. Elle se rappelle chaque centimètre.