Fast and furious

Elle choisit la Ferrari comme une autre fille choisirait une chambre d'hôtel. Capote baissée, le moteur qui cliquette sous le capot, la peinture si brillante qu'elle attrape toutes les courbes de son cul quand elle se retourne pour la regarder. Les cheveux blonds détachés, la lingerie qui glisse déjà d'une épaule, elle grimpe sur le capot et reste là. Le métal est chaud. Ses cuisses s'écartent sur la courbe, et la dentelle entre ses jambes est plus foncée là où elle est déjà trempée. Elle glisse deux doigts sous le fin ruban de tissu, sans attendre le signal de la caméra ou un préliminaire. Elle se met direct au boulot. La voiture reste immobile mais ses hanches non, elles ondulent contre sa propre main pendant qu'elle se mord la lèvre et regarde la lumière glisser sur la peinture rouge. Difficile de savoir où regarder — ses doigts qui travaillent, le flash de peau nue sous la dentelle blanche, ou la façon dont la courbe de ses fesses s'aligne avec la prise d'air du capot comme si elle avait été moulée pour elle. Elle ne ralentit pas. Elle ne le fait jamais.