French connection

Il a un appart rien que pour ça. Pour elle. Chaque fois qu’il débarque de Paris, elle le retrouve là. Le reste du temps, c’est elle qui revient toute seule. Même canapé. Même silence. Elle enlève ses chaussures, glisse une jambe sous elle et se remémore la dernière fois. Elle se rappelle comment il l’a attirée sur les coussins, les mots qu’il a murmuré, la pression de ses doigts sur ses cuisses. Sa main glisse sous l’élastique. Elle est déjà trempée quand ses doigts atteignent sa chatte. Des cercles lents d’abord, au rythme qu’elle veut retrouver. Puis plus vite, deux doigts qui rentrent pendant que son pouce s’active sur son clito. Les yeux mi-clos, les hanches qui se soulèvent, le souffle qui coupe dès qu’elle imagine son visage entre ses jambes. Ses cheveux blonds s’étalent sur le coussin pendant que son autre main attrape un sein, le presse, fait rouler le téton jusqu’à ce que ça pique. La pièce se remplit du bruit mouillé de ses doigts qui vont et viennent. Elle jouit une première fois, fort, en se mordant la lèvre, mais elle ne s’arrête pas. Une deuxième vague arrive tout de suite, plus intense, les cuisses qui tremblent, sa chatte qui se contracte autour de ses doigts jusqu’à ce que le deuxième orgasme la laisse tremblante et rouge, les yeux fixés au plafond comme s’il allait entrer d’une seconde à l’autre.