Shy?

Elle jette un œil au miroir, la bouche entrouverte. J’ai l’air timide ? Peut-être. La question sort doucement, presque taquine. Ses doigts effleurent la courbe de son sein, puis descendent, comme si elle hésitait à continuer. Les mèches blondes accrochent la lumière quand elle tourne, les hanches penchées, la ligne fine de sa taille bien visible. Elle sait comment son corps bouge — le lent roulé des épaules, le soulèvement de ses petits seins ronds, cette invitation muette dans le balancement de ses cuisses. Elle ne fait pas l’innocente. Son sourire dit qu’elle sait exactement ce qu’elle propose, et qu’elle ne retient rien. Sa main glisse entre ses jambes, elle teste la chaleur qui monte là, et son souffle se coupe. Le désir sur son visage reflète celui qu’elle imagine sur le tien. Elle écarte davantage les genoux, ondule contre ses doigts, l’humidité qui colle à sa peau. Chaque geste est calculé, le genre de spectacle qu’elle se donne quand elle est seule mais qu’elle veut se sentir regardée. La tension monte dans le mouvement de son poignet, dans la façon dont son dos se cambre quand elle trouve le rythme qui fait trembler ses cuisses. Elle mord sa lèvre, les yeux à moitié fermés, elle chevauche le plaisir qu’elle s’est créé. Rien de caché. Juste le plaisir brut et lent d’une fille qui aime être vue.