My sex appeal

Elle écarte juste un peu son t-shirt. "Regarde. Ça, c'est ce que j'appelle mon sex-appeal." Une poussière de toutes petites taches de rousseur parsème le haut de ses seins, pâles et roses sur une peau qui n'a presque jamais vu le soleil. Elle sait très bien où tes yeux finissent par atterrir. Les bonnets en dentelle peinent à les contenir, lourds et généreux, et les taches de rousseur, tu les oublies tout de suite. Elle sourit, lentement, et laisse le t-shirt s'ouvrir davantage pour que tu voies les mèches blondes collées à sa nuque, la rondeur douce qui monte à chaque respiration. Ses pouces s'accrochent à l'élastique de sa culotte et la baissent d'un centimètre. Le mouvement fait remonter ses fesses du lit, rondes et fermes. Elle se laisse retomber sur les oreillers, écarte les genoux, une main glisse entre ses cuisses. L'index trace d'abord la couture de la dentelle, appuie, teste. Un lent cercle suit, puis un autre, et ses hanches se soulèvent pour venir à sa rencontre. Le tissu s'assombrit là où elle touche. Elle te regarde dans les yeux pendant que son autre main attrape un sein, le serre doucement jusqu'à ce que le téton durcisse contre sa paume. Ses cuisses se tendent. Elle se mord la lèvre inférieure, souffle par le nez, et continue de frotter, régulier et sans se presser, jusqu'à ce que la tache humide s'étende et que la dentelle colle à sa peau. De temps en temps elle baisse les yeux sur elle-même, presque surprise de voir à quel point son corps la trahit, puis te regarde à nouveau, paupières mi-closes, bouche entrouverte, toujours en mouvement.