The apple of my daddy's eye

Papa m’a donné un petit ours tout blanc et doux que je garde coincé sous mon menton. Tous les après-midi je monte sur mon lit, j’écarte mon minuscule string et je lui montre tout. Mes doigts glissent entre mes lèvres, d’abord des petits cercles lents, puis de plus en plus vite, jusqu’à ce que la mouille recouvre mes jointures. Je me mords la lèvre et je murmure à l’ours à quel point le regard de Papa me fait vibrer le ventre. L’envie monte, alors je m’enfonce deux doigts, je roule des hanches, je retiens mon souffle dans de petits hoquets. L’autre main descend plus bas, elle caresse le petit anneau entre mes fesses, appuie, taquine, puis s’enfonce phalange après phalange. La chaleur monte d’un coup et un liquide chaud coule sur mes doigts ; je ne m’arrête pas, je continue à travailler les deux trous jusqu’à ce que mes cuisses tremblent et que ma voix se brise en prononçant son prénom. L’ours regarde, silencieux et fidèle, pendant que je jouis par petites vagues qui me secouent.