Love is like a red rose

J'entre et voilà, des roses rouges sur la table. Une carte qui dit que mon admirateur secret a pensé à moi. La chaleur monte entre mes cuisses avant même que j'aie fini de lire. Je me débarrasse de mes vêtements de travail, le tissu glisse sur ma peau, et je m'allonge sur le canapé en culotte et soutien-gorge. Mes doigts descendent sur mon ventre, plus bas. J'appuie sur le coton fin, je sens déjà l'humidité qui attend. Mes cheveux blonds s'étalent sur l'oreiller pendant que mon autre main attrape un sein, le pouce tourne autour du téton à travers la dentelle jusqu'à ce qu'il durcisse. J'écarte le tissu et je touche la peau nue, des cercles lents qui deviennent plus fermes, plus mouillés. Un petit soupir m'échappe quand je trouve le bon rythme. Mes jambes s'écartent davantage. Les pétales sur la table sont doux, rouges, ouverts. Je les regarde pendant que deux doigts glissent en moi, ressortent, tout brillants. Ma respiration s'accélère. Je me retourne sur le côté, un genou replié, je vais plus vite maintenant, mes hanches se soulèvent pour rencontrer chaque mouvement. La carte tombe par terre. Je m'en fiche. Tout ce que je veux, c'est la prochaine vague, la prochaine montée, la façon dont mon corps se contracte et se relâche en pulsations dures et douces jusqu'à ce que je tremble, vidée, avec les roses qui regardent toujours depuis la table.