Hangover

Le réveillon m'a complètement détruit. Le champagne sur la langue, sa robe rouge qui glissait d'une épaule, ses cheveux blonds doux qui effleuraient mon visage à minuit. Les baisers avaient un goût sucré à ce moment-là — plus brûlants plus tard derrière une porte verrouillée. Le matin est arrivé et elle avait disparu. Juste une légère odeur sur l'oreiller, son soutien-gorge en dentelle encore accroché à la lampe. Je tends la main en bas, déjà à moitié dur, les doigts glissant dans la chaleur humide entre mes cuisses. Une main fait des cercles lents sur la peau glissante pendant que l'autre attrape le gode en verre froid de la table de nuit. Je le rentre, centimètre par centimètre, les muscles se resserrant autour de la longueur rigide. L'intrusion froide me fait haleter, les cuisses qui tremblent. Ensuite le cigare — épais, lisse — glisse à côté, m'écartant davantage. Deux tiges en moi en même temps, verre et tabac, une froide, une chaude de ma prise. Je balance mes hanches, me baisant avec les deux, la respiration saccadée, la sueur perlée sur ma clavicule. Chaque poussée envoie des étincelles aiguës dans ma colonne. Je m'écrase plus fort, le clito palpitant sous mon pouce, jusqu'à ce que la douleur explose et que mon corps se serre autour de tout ce qui me remplit. La chambre reste silencieuse sauf ma respiration et le doux bruit mouillé de mon propre plaisir.