Dressing in Red

La robe rouge lui colle à la peau comme une seconde peau, cette couleur qui crie et qui arrête les regards. Elle fait un tour devant le miroir et ressent cette excitation familière — les yeux posés sur elle, les mains qui restent à distance. Dessous, rien. Pas de soutif. Pas de culotte. Juste le frottement taquin du tissu sur sa peau nue à chaque pas. Elle relève l’ourlet lentement, comme si elle était déjà sur scène, et dévoile la courbe pâle de ses seins. Le miroir capte les pointes tendues, rosées. Encore plus bas, elle écarte les cuisses pour que la glace reflète tout : les lèvres rasées, la petite brillance qui commence déjà à perler. La vue lui fait contracter la chatte, une pulsation humide qu’elle ne peut pas ignorer. Deux jouets l’attendent sur le lit : épais, lisses, exactement pareils. Elle les enduit tous les deux, puis grimpe sur le matelas à genoux. Une pression contre sa chatte et le premier glisse dedans avec un bruit mouillé. Le second trouve son trou plus serré ; elle le travaille avec une pression régulière jusqu’à ce qu’il soit bien enfoncé à côté de l’autre. L’étirement la percute comme une décharge électrique. Elle se balance d’avant en arrière, cherchant le rythme qui fait frotter les deux queues l’une contre l’autre en elle, épaisses et implacables. Sa respiration devient hachée. Elle s’y abandonne, se baisant avec des va-et-vient courts et précis jusqu’à ce que ses cuisses tremblent et que les bruits mouillés deviennent obscènes. Chaque poussée fait monter une nouvelle vague de chaleur dans son ventre. Quand elle jouit enfin, c’est bouche ouverte, paupières mi-closes, la robe rouge toujours remontée à la taille comme un projecteur qu’elle refuse d’éteindre.