French Pedicure

Sybil vient de se faire une pédicure française, ses ongles sont encore tout frais. Elle rentre dans la pièce, en manque de queue, jambes à l'air, orteils peints en blanc au bout et qui brillent. Kristof est déjà dur. Il la sort, et elle passe son pied le long de sa queue, testant la nouvelle douceur contre sa peau chaude. Il grogne. Elle sourit. Jambes écartées, elle s'allonge, et il la pénètre—étroite, mouillée, elle prend tout. Il va et vient, profond, jusqu'à ce qu'il se retire et lui barbouille les jolis pieds de jets épais de foutre, les traînées blanches tombant pile entre ses orteils parfaits et brillants.